Как-то так...

Последняя за вчера мысль.

Хочется написать о свободе. Надо... Но, как будто я знаю, что это такое в самом деле.

Ближе к двум.

Сижу, сложив ноги на холодильник. Глотаю отравленный чай.... Бесполезно в общем-то. Хотелось бы посмотреть на того идиота, который такой смесью будет тушить лесные пожары. Я бы точно не стал. Нужно что-то более задротское. Чтоб клин клином. Но я совершенно не уверен, что выдержу такие эксперименты. Хоть бы сегодня выспаться. Но нет ведь, спать в дыму как-то не получается. Задыхаться, кашлять и корчиться где-то там, в глубине. Это мешает нормально спать. Всё это, все эти...
А завтра снова не проснусь. Хорошо иногда не просыпаться... Странно что тот, кто не может уснуть не может и проснуться. Хотя это о чём-то да говорит. Но только не мне, так-как я продолжаю страдать этой хернёй. Зачем разговаривать с тем, что даже не имеет законченной формы. Полезней даже разговаривать с камнями, хотя бы осознаёшь некую глупость момента. Камни не пытаются подать себя как абсолютную истину, как руководство к действию, в отличии от них. Это хорошо, те, кто прислушивается к камням, мертвы. К тому же большинство из них только будут думать, что прислушиваются, не понимая, на самом деле.
Заряд словоблудия подходит к концу. Пойду прогуляюсь куда-нибудь, куда никогда не смогу дойти. А то там как-то запредельно хорошо, я был - я знаю. Всё там как-то... Правильно. Безумно, нереально, несбыточно, но правильно. Там есть...

Наводил порядок на полках, нашёл бутылку брамы. Выпил. Такое говно...

Проклятые богами монтёры запитали домофон от подъездного освещения. Теперь он работает только когда в подъезде горит свет... Руки бы им вырвать и на надлежащие место прикрутить.

Как же надоело отступать. Тащиться на поводу своих слабостей и слюнявых эмоций жалея себя и сетуя на бессилие. И вот ведь беда, силам неоткуда просто взяться. Они не снизойдут, как манна небесная, в один прекрасный день, и не обеспечат вечное счастье и пожизненное беззаботное существование. Сила, свобода, и множество других приятных и опасных вещей никто не может дать. Их можно только отобрать, собственным клыками выгрызть у мира. Своими руками душить в себе слабости, отметать отговорки. Процесс чем-то похож на изготовления меча или ножа... Из кучи грязи рождается нечто прочное, опасное и надёжное. И пусть другие жалеют себя, кто осмелился становиться на пути. Пусть хнычут расползаясь в разные стороны в безуспешных попытках собрать куски себя...